Retrouvé mort la tête en l'air

Entre les dents propres
Des réseaux sociaux
Ma disparition fait fureur

Quelle taille a le jpeg du ciel
Le docx d'une vie

À la fin on ne sera pas plus riches
ni entendus

La terre sera retournée
Et retournée se coucher

Au commencement était très plate

I

Là l'anarchie ne s'installe
Pas plus que le câble
D'eau froide
Ou ne s'est pas forcée
Mariée n'a pas prit
Patrie, parti, partout
Ou n'a pas pondu
Répondu ses petits
Ou alors une pièce de monnaie
Ou faible ou lourde ou brûlante
Que personne ne se penche jamais pour ramasser


II

Anarchie was here Goodyear
À perte de rue
Car les routes arrivent toutes avant de partir
Cheveux de bout en bout de bouts de sacs
De sacs à mains
D'or des faux
De pièces d'or de pièces entières
Où habiter
Ou se faire enterrer
Avec les autres


III

Zeste de ventre ou fruit des ventes
La multiplication des pains
N'a jamais été rentable
Devise
Des petites et grandes coupures
Bourré de signets, de saignées
Le livre des comptes est un roman
Toujours trop gros trop plate
Pour qu'on le finisse
Tout le monde sait que la démocratie
Ne veut pas guérir


X

Notre monnaie pauvre et sans visage
Nos X rouges sur le papier
Des tombes dans nos terrains
Qui demandent à creuser partout
À révéler les trous dans lesquels on est
Qui fendent l'humain en quatre
Ou en paquet cadeau
Le trésor est trop creux
La seule dotte que tu auras c'est une dette
Rien ne change jamais
Tout s'échange
Jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien